Siempre existirá aquel momento en el que por una extraña razón nos damos cuenta de que no vivimos en la realidad que deseamos. Siempre encontraremos alguna razón por la que dejarnos llevar a otro lugar que no sea en el que estamos. Siempre recordaremos alguna persona que fue especial en un lejano pasado. Siempre algo despertará en nuestro ser y nos dirá que la soledad nos acompaña cuando más necesitamos que no sea así. Algo habrá que nos hará sentir de otra manera y dirá que no hay una persona igual a otra, que somos únicos y eso nos hace especiales. Siempre habrá lugar para seguir soñando..

Tengo mucha curiosidad por el pasado de las grandes cosas y una de ellas es el de mis padres. Realmente el motor de mi familia es mi padre, nos criamos en una sociedad donde el hombre es el cabecilla de la manada. En los años 90 mi país, como ahora, estaba sumergido en la miseria. Claramente esta situación la viven muchos países más pero solo las personas que tienen un mínimo de recursos o suerte pueden salir del mal vicio que provoca una sociedad poco desarrollada. Mi padre tuvo esa suerte. Llego aquí cuando yo tenía 4 años. Hasta poco tiempo no entendí las razones de su ida, dónde se marchaba o para qué, pero mi curiosidad fue saciada cuando empecé a preguntarle sobre el comienzo de nuestra vida fuera de las fronteras del país. Es evidente que se fue por dinero y trabajo, pero no porque tenía negocios en multitud de países, sino porque no tenía nada. Según sus amargos recuerdos, un conocido que trabajaba en una empresa de construcción de Valencia le prometió a su jefe que le traería mano de obra barata y uno de los elegidos fue él. Desde entonces su futuro ya estaba escrito. Le habían elegido el país, la ciudad, el trabajo y el salario que iba a ganar en su nueva y extranjera casa sin que el rechistara. Trabajó 9 meses en esa empresa pero la abandonó porque el jefe les robaba el dinero aparte de pagarles poco. Durante ese periodo de tiempo nos mandaba dinero, unos 300 euros al mes para que nosotras pagáramos los gastos de ahí. Gracias a él compramos un piso de dos habitaciones. En esos momentos tener algo así era un lujo. Yo estaba feliz en mi pequeña ignorancia mientras mi padre estaba solo en Valencia. Aparte de su soledad, quería que nosotras también pudiéramos disfrutar de la buena vida que en esos momentos empezaba a crearse en España así que nos trajo aquí. Las cosas marchaban bien, se había cambiado a otra empresa donde tenía un suelo digno pero detrás de todos esos bienes y dinero habían 12 horas de trabajo diario, recortes en el sueldo por vacaciones, grandes obras y muchísimo esfuerzo y sobretodo, no disponía de los derechos del trabajador suficientes para mejorar sus condiciones. Y ahora..ahora hundidos en la crisis mi padre sufre de insomnio, trabaja de guardia despertándose cada 3 horas y durmiendo por el día 4. Su cuerpo ya acostumbrado al frío, poco sueño y mucho trabajo ya está dando sus frutos...Papá lucho por mi y por mi familia por el día y por la noche aceptando cualquier dinero ya sean 50 que 20 euros, se puso como ejemplo para darnos una motivación y estudiar, para poder facilitarles la vida y estar sobre nuestros pies,para que pueda dormir más de 4 horas al día y que pueda conocer lo que es trabajar 8. Hoy me toca luchar por ti papá, me toca devolverte tus horas de largo trabajo, tus derechos como trabajador, tu cansancio, tu insomnio y que puedas tener una vejez tranquila, que puedas descansar. Hoy pelearé por nuestro futuro, por el tuyo y por el de todos los hombres y las mujeres de esta sociedad injusta. Luchare por la igualdad y la justicia y sobre todo por las personas que el trabajo les está destruyendo tanto física como psicológicamente. Hoy lucharé por vosotros pero sobretodo por ti.

CONCURSO DE MICRORRELATOS

Atención a la convocatoria del concurso de microrrelatos.

Tenéis carteles informativos con las bases en diversos lugares del Centro.

También podéis preguntar a vuestros profesores.

Esperamos que sea un éxito.

Es sólo un nuevo comienzo

Buenos días, queridos lectores.

Soy la segunda alumna que participa en el blog y bueno, me alegro mucho de empezar. Pretendo escribir algunas reseñas, biografías de escritores, curiosidades literarias, ...

La primera vez, será una biografía.

Haruki Murakami

Murakami es un escritor japonés, nacido en 1949.

Sus obras de ficción y no ficción han generado críticas positivas y numerosos premios, incluyendo el Premio Franz Kafka y el Premio Jerusalem, entre otros.

Sus obras se caracterizan por conectar con el surrealismo, y enfoca mucho en temas como la soledad y la alienación. Sus personajes suelen tener mucha conexión con la falta de compañía y una búsqueda ansiosa del amor. Dibuja un mundo en el que no se establece claramente lo real de lo onírico, hasta el punto de que, a veces, no se sabe cuánto de nuestro mundo hay, 

En Japón, es considerado un escritor pop, pues muchas de sus obras tienen referencias occidentales.

Sus obras (traducidas al castellano) son: La caza del carnero salvaje; El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas; Baila, baila, baila; Al sur de la frontera, al oeste del sol; Crónica del pájaro que da cuerda al mundo; Sputnik, mi amor; Kafka en la orilla; After dark; y 1Q84.

Algunas de sus citas son:

«Lo que para una persona puede ser una distancia prudencial, para otra puede ser un abismo».«Siempre es mejor que la gente hable cara a cara, con el corazón en la mano. De lo contrario acaban surgiendo malentendidos. Y los malentendidos, ¿Sabe?, son una fuente de infelicidad...».«Por eso ahora estoy escribiendo. Soy de ese tipo de personas que no acaban de comprender las cosas hasta que las ponen por escrito».

Opinión: Es un autor que me ha gustado mucho, realmente. De momento, he leído "After dark", “Sputnik, mi amor" y "El fin del mundo...", y cada uno de ellos me ha encantado. Se nota que su lengua materna es el japonés, ya que usa una redacción típicamente japonesa.

Aunque hay muchas menciones a la sociedad japonesa, que puede dificultar la comprensión a un lector occidental, la edición incluye notas del traductor que explica de una manera sencilla los puntos más intrincados.

Espero que os atreváis a leer alguno y os agrade.

Estrenando el Blog

Para empezar, me gustaría dar las gracias a Gloria Pastor y Miguel Navarro por crear la iniciativa. Creo que soy el primer estudiante en postear. Y repito, estudiante, porque no soy un mago de la palabra ni tengo el don de la elocuencia. Aún así, creo que hasta el más humilde de los humanos, si tiene pasión, puede construir una gran historia.

Disfrutad.

Belleza

¡Qué frustración! ¿Cómo transmitir la belleza escénica de un baile con simples letras? Éstas, cuando están bajo mi poder, inconscientemente forman palabras brutas y toscas. Mi vocabulario poco conoce de adjetivos que puedan clasificarse como bellos. La belleza es tan relativa, tan subjetiva y fantástica. Está a la merced de la imaginación. Y ésta, con mis palabras, no la puedo definir.

La belleza en cuestión era un mallot azul turquesa, con líneas curvas de color verde y amarillo rodeando sus senos y la cintura. El cuerpo, estilizado, se veía impactado por una máscara de gas que salía en escena. La figura, de pelo color cielo, se movía de arriba abajo moviendo los brazos y las piernas. La cinta de tres metros serpenteaba por el aire, creando mágicas figuras.

Sonaba, de fondo, notas musicales de un saxofón enamorado. Y acordes de un piano entusiasmado. Las trompetas, con toda su potencia. Y los tambores, marcando los latidos del corazón.

El cuerpo seguía moviéndose, presentando con sus extremidades formas imposibles. Narraba con su alma pájaros alados y lobos feroces. Lanzaba martillos en el aire como si fueran maracas. Pero esa máscara de gas restaba hermosura a todo su trabajo. Algo tan grotesco no podía acompasarse con algo tan hermoso y bello. Pero seguía allí, ocultando su rostro.

El clímax llegó cuando la música alcanzó su máximo esplendor. Todos los instrumentos sincronizados tocando la nota más alta y poderosa de todas. Ese momento, sí, ese momento fue cuando el cuerpo tiró bien lejos su máscara. No pude ver nada, sólo cabellos de cielo. Tal vez no hubiera nada debajo de la careta. Tal vez sólo fuese belleza pura y dura.

La música se apagó. El escenario quedó hundido en oscuridad. Y cuando todos se levantaron para aplaudir y vitorear al artista, las luces se volvieron a encender. Fue entonces cuando la magia desapareció. Contemplé el escenario, la orquesta, ¡la mujer! Su rostro. Ese rostro tan humano y tan natural. Sus ojos y sus labios, su nariz. Sus cejas y sus mejillas. A la luz artificial parecía todo tan común y normal... ¡Qué adjetivos tan feos! Común y Normal. Son mediocres.

Por fin pude entender el significado simbólico de la máscara. Eso era el orgasmo de la belleza: algo tan grotesco que acompañaba a la belleza más pura y espontánea, se convertía en lo más bello y hermoso del mundo. Era lo que no encajaba allí. El sitio de la máscara no era ese, pero se compenetraba perfectamente con el resto del conjunto. La mujer parecía ser más bella con esa máscara, ese defecto. ¡El defecto la hacía hermosa! ¡El defecto la convertía en suprema y poderosa! Sin la máscara no era nada: sólo una mujer con un rostro Común y Normal. Sin nada que transmitir, nada que contar. Nada que la hiciera humana.

Ella representaba la belleza y sin lo grotesco no podía serlo. Necesitaba lo feo, moribundo y nauseabundo para ser hermosa, suprema y majestuosa. En su conjunto lo eran todo. Por separado, mordían la nada.

Buscando las palabras más adecuadas, sólo podría decir que la belleza no debe ser perfecta. Si no, no es belleza.